Das Geschenk ohne Namen

Madarej-Geschichten | 6–9 Jahre | Aufrichtigkeit × Wunsch nach Lob

Nur eine Lupe

Am Ende der letzten Stunde am Dienstag legte Frau Hanaa ein Minzblatt, eine kleine Feder aus dem Schulhof und etwas Sand in einer durchsichtigen Schale auf den Tisch.

Dann hielt sie eine Lupe hoch.

„Heute suchen wir nach Dingen, die man beim ersten Blick nicht sieht.“

Zwanzig Kinder drängten sich um den Tisch. Es gab nur eine Lupe.

Als Salim endlich an der Reihe war, hielt er sie über das Minzblatt. Plötzlich sah er ein feines Netz aus Blattadern, wie winzige Straßen im Grün.

„Ich dachte, es wäre einfach nur… grün.“

Frau Hanaa lächelte. „Viele Dinge haben mehr Einzelheiten, als man beim ersten Hinsehen bemerkt.“

Salim stellte sich noch einmal an, weil er den Sand betrachten wollte. Doch bevor er ein zweites Mal drankam, klingelte es.

Auf dem Heimweg dachte er weniger an den Sand als an die zwanzig Kinder, die sich eine einzige Lupe teilen mussten.

Eine Schachtel in der Schublade

In seinem Zimmer hatte Salim eine Schublade, die er „Dinge, die ich vielleicht irgendwann brauche“ nannte. Meist lagen darin Dinge, die er längst vergessen hatte.

Als er nach einem Lineal suchte, fand er einen alten Experimentierkasten: eine kleine Waage, die kaum noch funktionierte, leere Karten und zwei Lupen. Eine benutzte er manchmal für Blätter. Die zweite war noch eingepackt.

Er nahm sie heraus, legte sie zurück und holte sie kurz darauf wieder hervor.

„Wenn sie in der Klasse wäre“, dachte er, „müssten wir nicht so lange warten.“

Am Abend erzählte er seinem Vater davon. Der prüfte die Lupe und sagte:

„Sie gehört dir. Wenn du sie der Klasse schenken möchtest, darfst du das.“

Salim nahm eine kleine Pappschachtel. Nur die Lupe hineinzulegen, war ihm zu wenig. Er schnitt sieben Karten zurecht und schrieb auf jede eine Frage:

Was siehst du in den Adern eines Blattes?

Sehen Sandkörner wirklich alle gleich aus?

Wie wirken Stofffäden aus der Nähe?

Welches winzige Detail kannst du entdecken?

Auf die letzte Karte schrieb er:

Schau noch einmal hin.

Dann nahm er eine größere Karte und schrieb: Von Salim.

Er sah seinen Namen eine Weile an.

Dann strich er ihn durch.

Stattdessen schrieb er:

Für die Entdeckerecke — ein Geschenk für die Klasse, mit Erlaubnis meiner Familie.

Er schloss die Schachtel und band eine blaue Schnur darum.

Wer hat sie gebracht?

Am nächsten Morgen kam Salim früh. Das Klassenzimmer war leer, nur ein Streifen Sonnenlicht lag auf dem Boden.

Er stellte die Schachtel in die Entdeckerecke, setzte sich und öffnete sein Lesebuch. Den ersten Satz las er dreimal, ohne ihn zu verstehen.

Mariam entdeckte die Schachtel zuerst.

„Da ist ein Geschenk!“

Eine Minute später standen alle um den Tisch.

Frau Hanaa öffnete die Schachtel, las die Karte und hob die Lupe hoch.

„Die wird uns sehr nützlich sein. Danke an die Person, die sie mitgebracht hat. Möchte sie sagen, wer sie ist?“

Salim hatte das Gefühl, seine Hand wolle von allein nach oben gehen.

Niemand zwang ihn. Es wäre einfach so leicht gewesen, „Ich“ zu sagen.

Für einen Augenblick stellte er sich seinen Namen an der Tafel vor: Danke, Salim!

Dann sah er eine seiner Karten: Welches winzige Detail kannst du entdecken?

Seine Hand blieb unten.

Nach einem Moment sagte Frau Hanaa nur:

„Vielleicht möchte die Person ihren Namen nicht nennen. Das ist in Ordnung. Wir bewahren das Geschenk für die ganze Klasse auf, wie es auf der Karte steht.“

Salim fühlte sich merkwürdig: Eine Hälfte in ihm war leicht. Die andere wollte seinen Namen noch immer hören—nur ein einziges Mal.

Winzige Dinge

In der nächsten Sachkundestunde mussten die Kinder nicht mehr um eine einzige Lupe warten.

Sie untersuchten Blattadern, grobe Salzkristalle, ein Stück Wolle und Orangenschale. Frau Hanaa erklärte, dass eine konvexe Linse Licht so ablenkt, dass Einzelheiten größer erscheinen.

Nader betrachtete die Wolle.

„Von Weitem sieht sie wie ein Stück aus. Von Nahem sind es Fäden über Fäden!“

„Und das Salz hat Ecken!“, rief Mariam.

Die Schachtel wanderte von Hand zu Hand. Die Fragekarten wurden zu einem kleinen Spiel: Karte ziehen, genau hinschauen, Antwort suchen.

Niemand fragte Salim nach dem Geschenk.

Niemand erriet seinen Namen.

Am Ende sagte Mariam:

„Ich wünschte, wir wüssten, wer sie gebracht hat. Ich würde gern Danke sagen.“

Salim öffnete den Mund—und schloss ihn wieder.

Nader lachte: „Wenn ich es gewesen wäre, hätte ich meinen Namen riesengroß draufgeschrieben!“

Alle lachten. Salim auch, doch sein Lachen blieb einen Augenblick länger im Hals hängen.

Der leere Platz

Am Ende der Woche hing Frau Hanaa Arbeiten der Klasse an eine Tafel mit der Überschrift Was wir gemeinsam gemacht haben.

Unter jedem Werk standen die Namen der Kinder.

Auch für die Entdeckerecke gab es ein kleines Feld. Frau Hanaa befestigte dort eine der Fragekarten. Kein Name.

Salim blieb davor stehen.

Er könnte die Lücke in einer Sekunde füllen.

„Die Lupe war wirklich meine“, dachte er. Das stimmte.

Dann kam ihm eine andere Frage: „Warum habe ich sie überhaupt in die Schachtel gelegt?“

Er erinnerte sich an zwanzig Kinder, die um eine Lupe warteten, an die Kanten der Salzkristalle und an Mariams Lachen über die kleinen Vertiefungen in der Orangenschale.

Er ließ die Stelle leer.

Zum ersten Mal fühlte es sich nicht so an, als hätte die Leere ihm etwas weggenommen.

Die achte Karte

Zwei Wochen später war eine Fragekarte verschwunden, eine andere war nass geworden und kaum noch lesbar.

Niemand wusste, wer die Karten gemacht hatte. Also wusste auch niemand, wen man um neue bitten konnte.

An diesem Abend fertigte Salim zwei Ersatzkarten an. Dann fügte er eine neue hinzu:

Was hat sich verändert, als du genauer hingesehen hast?

Am nächsten Morgen wartete er, bis Frau Hanaa fragte:

„Wer bringt diese Bücher zurück in die kleine Klassenbibliothek?“

Salim meldete sich, räumte die Bücher ein, legte die neuen Karten in die Schachtel und kehrte an seinen Platz zurück.

Diesmal klopfte sein Herz nicht so stark wie beim ersten Mal.

Es war ein wenig leichter geworden.

Monate später

Die Lupenschachtel gehörte inzwischen einfach zur Klasse. Kinder hatten getrocknete Blätter, kleine Steine und eigene Fragekarten hineingelegt. Niemand fragte mehr, wer die Lupe zuerst gebracht hatte.

Eines Morgens betrachtete Salim damit den papierdünnen Flügel eines trockenen Samens. Er entdeckte feine Linien, die er nie zuvor gesehen hatte.

Dann nahm er die Lupe herunter und sah viele Fingerabdrücke auf dem Glas.

Vielleicht Mariams. Naders. Frau Hanaas. Und die vieler anderer Kinder, die sich nicht mehr unterscheiden ließen.

Er erinnerte sich an die blaue Schnur, die große Karte und den leeren Platz an der Tafel.

Dann lächelte er.

Die Lupe fühlte sich nicht mehr wie etwas an, das ihm gehörte.

Sie war zu einem kleinen Fenster geworden, durch das die ganze Klasse Dinge sah, die ihr sonst vielleicht entgangen wären.

Und genau deshalb hatte Salim sie von Anfang an in die Schachtel gelegt.

Nach der Geschichte

• Warum wollte Salim manchmal sagen, dass das Geschenk von ihm war?
• Muss jede gute Tat geheim bleiben? Wann kann es wichtig sein zu sagen, wer etwas getan hat oder woher etwas stammt?
• Welche neue Frage würdest du für die Entdeckerecke schreiben?

Versuch: Schau noch einmal hin

Wähle einen sicheren Gegenstand: ein Blatt, ein Stück Stoff, einen Stein oder einen Buchumschlag. Schau ihn eine ganze Minute lang aufmerksam an. Schreibe oder zeichne anschließend drei Einzelheiten, die dir vorher nicht aufgefallen sind. Eine Lupe ist nicht nötig—es geht darum, genaues Hinsehen zu üben.

Für Erwachsene, die die Geschichte begleiten

Die Geschichte handelt von Aufrichtigkeit und von dem Moment, in dem der Wunsch nach Lob auftaucht. Sie lehrt nicht, dass jede gute Tat verborgen bleiben müsse. Manchmal muss ein Beitrag genannt werden, um ein Recht zu schützen, eine Quelle anzugeben, Verantwortung zu dokumentieren oder andere zu unterrichten. Sich über ein Lob zu freuen, das man nicht gesucht hat, ist außerdem etwas anderes, als von Anfang an nur wegen des Lobes zu handeln.

Bezugsrahmen: Koran 98:5; „Die Taten sind nach den Absichten“ (Sahih al-Bukhari, 1); sowie der Hadith von Abu Dharr über jemanden, der Gutes tut und dafür gelobt wird: „Das ist die vorweggenommene frohe Botschaft für den Gläubigen“ (Sahih Muslim, 2642). Die pädagogischen Grenzen stützen sich außerdem auf die Kapitel zur Aufrichtigkeit in Ahsan al-Akhlaq und Für Allah allein — Aufrichtigkeit aus der Madarej-Reihe über die Werke des Herzens.